(1911 - 1965 гг.)

27 марта 1911 года родилась моя любимая поэтесса. Есть поэты, пишущие сложнее, красивее, умелее... Но вот такой откровенности и исповедальности в стихах я не встречала больше ни у кого.

Сколько милых ровесников
В братских могилах лежит.
Узловатая липа
Родительский сон сторожит.
Всё беднее теперь я,
Бесплотнее день ото дня,
С каждой новой потерей
Всё меньше на свете меня.
Черноглазый ребёнок...
Давно его, глупого, нет.
Вместо худенькой девушки —
Плоский бумажный портрет.
Вместо женщины юной
Осталась усталая мать.
Надлежит ей исчезнуть...
Но я не хочу исчезать!
Льются годы рекою,
Сто обличий моих хороня,
Только с каждой строкою
Всё больше на свете меня.
Оттого всё страшнее мне
Браться теперь за перо,
Оттого всё нужнее
Разобраться где зло, где добро.
Оттого всё труднее
Бросать на бумагу слова:
Вот, мол, люди, любуйтесь,
Глядите, мол, я какова!
Чем могу заплатить я
За эту прекрасную власть,
За высокое право
В дома заходить не стучась?
Что могу?
Что должна я?
Сама до конца не пойму...
Только мне не солгать бы
Ни в чём,
Никогда,
Никому!

* * *
Открываю томик одинокий —
Томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе,
И в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
Значит, мне они предназначались.

читать дальше